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厨房里安静了一会,只有锅铲与锅底发出的轻微碰撞声和炒饭的翻动声,打破了这片寂静。
“你做的这些菜,越来越像是对食物的礼敬了。”秦淮茹忽然开口,声音低沉,“我从未见过你这么认真。”
“认真?”何雨柱愣了一下,随即笑了,“有时候,做饭反而能让人明白一些事情。”
秦淮茹听到这话,不禁愣住,仿佛被那句轻描淡写的话语触动了内心的某个地方。她看着他,不知道为什么,那一刻,厨房里的每一丝气味,都变得如此鲜活。
她再一次低下头,尝了尝锅里刚刚调好的酱香炒饭,眼睛微微眯起,嘴角带着一丝淡淡的笑意。
“这就对了。”她轻声说道,似乎是对何雨柱,也似乎是对自己。
何雨柱并没有回应,只是继续用铲子翻动锅中的食材,神情专注,眼中似乎已完全沉浸在这一切之中。
何雨柱低头,望着锅里翻炒完毕的酱香炒饭,酱料均匀裹着每一粒米,火候收得刚好,不粘锅也不溢油,那是一种近乎艺术的平衡。他轻轻将锅端起,将饭盛入白瓷大碗中,搁在一边,顺手拿起抹布擦拭灶台时,脑子却已经开始转动下一道工序。
“得闷点米了。”他轻声自语。
不是随便做点白米饭就行。何雨柱想要的,是那种粒粒分明、略带弹性的闷米饭,米香浓郁,既能单吃,又能搭配酱汁,一口下去能吃出层次的那种。他翻开木柜,从角落里拖出一只棕色旧瓦罐,罐子上有些许油渍斑驳,是他平日里闷米专用的器具。
他从粮缸里掏出一瓢米,用指腹拂过那白米粒,手感略带粗糙,却沉实而厚重。米是上好的新米,刚入冬那会儿屯的,留到现在刚刚好。何雨柱低头把鼻尖靠近米堆,轻轻吸了一口,淡淡的米香混着木柜的陈气扑入鼻腔,有种令人安心的味道。他喜欢这种天然的味道,不掺杂太多东西,就像小时候住在破旧的老屋子里,每天最盼望的就是锅里闷出第一缕米饭香。
他把米倒进旧搪瓷盆里,注水、淘洗,水从盆里溢出的时候带出了一层白白的米浆。他指尖拂过水面,看着水慢慢变清,心中却不知怎地有些出神。
“这米啊,好像人一样,得洗净了身上那层浮华,才能煮出真味。”他不自觉地想。
但他马上又摇了摇头,笑自己多想。食物就是食物,他不喜欢给它附加那些看不见的东西。可这手中淘米的感觉,带来的却总是一种温润的安心,就像冬日握着一个热水袋,明明外头风冷刺骨,手心却踏实得紧。
“柱哥,你在闷米饭?”秦淮如不知何时又站在门边,声音里带着点诧异。
“嗯,炒饭归炒饭,这米要单闷,等着拌新酱料。”何雨柱把最后一遍淘洗的米倒进瓦罐里,边说边舀热水注入,“得用七分水,闷出来才不会太黏。”
秦淮如走到他身边,蹲下来看着他往炉子边放罐,“你这手艺,真不是随便做做的啊。连闷米都这么讲究。”
何雨柱抬眼看了她一眼,语气淡淡,“一锅好饭,得从一粒米抓起。”
秦淮如没说话,只是低头看着火炉,灶膛里的火苗吞吐不定。她有些出神,觉得这屋子里的温度似乎变得不一样了。空气里弥漫着米香和炊烟的味道,混着炉火的热度,一股无以名状的温柔感悄然升腾。
何雨柱伸手掀了掀火口的铁盖,往里添了两块干柴。木柴被火焰吞噬的声音清脆有力,像极了冬日里破晓的晨钟。热气开始在罐口浮动,雾气缓缓从盖缝中钻出,带着一点米汤的香气。
他坐在小木凳上,双手托着下巴,目光定定地盯着那口老瓦罐,像是在等一个答案。火苗映着他的眼睛,让那一双本已沉稳的眼眸添了些温度。
“你是不是……很喜欢做饭?”秦淮如突然问。
何雨柱没立刻回答,只是把凳子往后挪了挪,靠墙坐着,抬头望向屋顶那根横梁。
“我也说不清,”他缓缓开口,语调平和,“有时候是喜欢,有时候也烦,但一忙起来,人就不想太多了。锅里有东西煮着,屋子里就不空。心里也就踏实些。”
秦淮如听得心头一震,嘴唇微微动了动,却终究没有插话。她觉得何雨柱说得没错,有饭做、有火烧、有菜香,人就不容易觉得冷。或许,这才是一个家最基本的味道。
“米不能煮太急。”他忽然站起身,把火口缩小,让火力变得温和起来,“火大了,米皮破了,就成糊饭了。”
他像是说给自己听,也像是教她。
厨房里的时间仿佛被慢慢拉长了。秦淮如靠着灶墙,静静看着瓦罐上升腾的白雾,看着何雨柱不紧不慢地添柴、控火,动作沉稳如山。她忽然意识到,这样的时光,这样的温度,是一种说不出的安心。
“我小时候也闷过米,”她忽然说,语气轻轻的,像是怕惊动这屋子里温柔的空气,“不过总是焦了底,奶奶还老说我糟蹋粮食。”
何雨柱闻言咧嘴一笑,“闷糊了才是有过生活的味道。”
他没有嘲笑,语气反倒带了几分温暖和共鸣。那一刻,秦淮如竟觉得这句话像极了他们此刻的状态——日子或许不完美,但正因为不完美,才有那么多值得珍惜的瞬间。
炉火依旧,米香渐浓。那老瓦罐中,米粒正在悄然蜕变,正从干涩硬挺转向软糯饱满,每一粒米都吸满了水汽,透出一种即将成熟的温润。而何雨柱,就那么坐在那儿,像一块炉边的石头,固执地守着他的小锅、小火、小饭香。院外的天色也悄然发生着变化,一道夕阳斜斜地射进窗格,落在那口瓦罐之上,像是给它披上一层金色的纱。
火光渐缓,饭香益浓。
何雨柱抬眼,忽然道:“等会儿饭好了,你留下来一起吃。”
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